Lucy nannte meine Frau ein Monster, weil Noelle sie gebeten hatte, zwei Bissen grüne Bohnen zu essen.
Zumindest sah es so aus.
Wir aßen am Sonntag bei meiner Mutter zu Abend.
Schmorbraten.
Kartoffelpüree.
Brötchen, von denen Lucy bereits zwei gegessen hatte, während sie behauptete, sie „lasse noch Platz“.
Meine Mutter Diane hatte Noelle gerade gefragt, wie ihr das Eheleben gefiel.
Noelle lächelte.
„Frag mich noch einmal, wenn Ian gelernt hat, dass nasse Handtücher nicht aufs Bett gehören.“
Alle lachten.
Ich auch.
Lucy nicht.
Sie war den ganzen Nachmittag still gewesen.
Nicht gerade schmollend.
Sie beobachtete einfach nur.
Als Noelle ihr die grünen Bohnen reichte, schob Lucy die Schüssel weg.
„Nein, danke.“
„Zwei Bissen.“
„Ich habe Nein gesagt.“
Noelle senkte die Stimme.
„Du hast Brot und Kartoffeln gegessen.“
Lucy starrte sie an.
Dann zeigte sie auf sie.
„Du bist ein Monster.“
Alle Gabeln am Tisch hielten inne.
Meine Schwester Faye sah mich an.
Meine Mutter sagte:
„Lucy.“
Noelles Gesicht wurde ausdruckslos.
Ich stellte mein Glas ab.
„So redest du nicht mit ihr.“
Lucys Augen füllten sich mit Tränen.
„Ist sie aber.“
„Nein.“
„Sie hat Mama weggeworfen.“
Der Raum veränderte sich.
Meine verstorbene Frau Anna war seit fast drei Jahren tot.
Lucy war fünf gewesen, als wir sie verloren.
Sie erinnerte sich an mehr, als Erwachsene manchmal annahmen.
Annas Lachen.
Die Art, wie sie gegrillte Käsesandwiches diagonal durchschnitt.
Die gelben Gummistiefel, die sie sogar noch trug, nachdem einer an der Seite eingerissen war.
Das Lied, das sie im Auto schief sang.
Lucy erinnerte sich an all das.
Ich auch.
Im ersten Jahr nach Annas Tod veränderte sich unser Haus kaum.
Ihr Mantel blieb hinter unserer Schlafzimmertür hängen.
Ihre Tasse blieb im Schrank.
Ihr Shampoo stand unter dem Waschbecken, bis es zu etwas eingetrocknet war, das wahrscheinlich als geologische Probe durchgegangen wäre.
Ich wusste, dass nichts davon rational war.
Es war mir egal.
Lucy schlief sechs Monate lang in meinem Bett.
Ich begann, die Brotdosen am Abend vorher vorzubereiten, weil Anna das immer morgens getan hatte und ich es nicht ertrug, sie im Halbschlaf nachzuahmen.
Die Leute sagten mir, ich solle der Trauer Zeit geben.
Also tat ich das.
Achtzehn Monate später lernte ich Noelle kennen.
Nicht in der Kirche.
Nicht über irgendeine Selbsthilfegruppe für Witwer.
In einem Baumarkt.
Ich versuchte, ein Ersatzscharnier für einen Küchenschrank zu finden.
Noelle stand neben mir, hielt drei Muster weißer Farbe in der Hand und sah genauso genervt aus.
Sie fragte mich, ob ich den Unterschied zwischen warmem Weiß und kühlem Weiß kenne.
Ich sagte, beides sei weiß.
Sie sagte, diese Meinung erkläre, warum Männer sich von Wandfarbe fernhalten sollten.
In der folgenden Woche gingen wir einen Kaffee trinken.
Zwei Monate lang erzählte ich Lucy nichts von ihr.
Als ich es schließlich tat, fragte sie:
„Ersetzt sie Mama?“
„Nein.“
Diese Antwort kam mir leicht über die Lippen.
Ich glaubte vollkommen daran.
Noelle versuchte nie, Anna zu ersetzen.
Sie bat Lucy nicht, sie Mama zu nennen.
Sie bestand nicht darauf, an Eltern-Lehrer-Gesprächen teilzunehmen.
Sie korrigierte Lucy nicht, wenn sie sagte:
„Meine Mama hat das immer so gemacht.“
Einmal weinte Lucy, weil sie sich nicht mehr deutlich an Annas Stimme erinnern konnte.
Noelle fand ein altes Geburtstagsvideo auf meinem Laptop und setzte sich schweigend neben sie.
Das war einer der Momente, in denen ich mich in sie verliebte.
Ein Jahr später heirateten wir.
Eine kleine Zeremonie.
Lucy trug die Ringe.
Sie trug ein hellblaues Kleid, weil sie Weiß ablehnte.
Noelle sagte ihr, Blau sei sowieso besser.
Ich glaubte, wir machten unsere Sache gut.
Nicht perfekt.
Aber ehrlich.
Dann zog Noelle in mein Schlafzimmer ein.
Das klingt selbstverständlich.
Es fühlte sich nicht selbstverständlich an.
Ihre Kleidung brauchte Schubladen.
Ihre Schuhe brauchten Platz im Schrank.
Ihre Bücher tauchten auf dem Nachttisch auf.
Annas Sachen waren noch überall.
Nicht wie in einer Gedenkstätte ausgestellt.
Einfach nie weggeräumt.
Eines Abends stand Noelle mit einem Stapel gefalteter Pullover vor dem Kleiderschrank.
„Ich weiß nicht, wo die hin sollen.“
Ich sah hinein.
Die Hälfte des Schranks gehörte noch immer einer Frau, die seit fast drei Jahren nicht mehr da war.
„Ich schaffe etwas Platz.“
Tat ich nicht.
Zwei Wochen vergingen.
Dann noch eine.
Noelle hörte auf, es zu erwähnen.
Dadurch fühlte ich mich noch schlechter.
Schließlich suchte ich mir einen Samstag aus, an dem Lucy den Nachmittag bei Faye verbringen sollte.
Ich holte Pappkartons hervor.
Annas Wintermantel.
Kleider.
Pullover.
Laufschuhe.
Einen Schuhkarton voller Quittungen, die sie offenbar bis zum Zusammenbruch der Zivilisation hatte aufbewahren wollen.
Ich hielt zwölf Minuten durch.
Dann setzte ich mich auf die Hintertreppe.
Noelle kam nach draußen.
„Du musst das heute nicht machen.“
„Doch.“
„Offensichtlich nicht.“
„Ich kann dich nicht bitten, für immer um all das herumzuleben.“
Sie setzte sich neben mich.
Eine Weile sagte keiner von uns etwas.
Dann sagte ich:
„Kannst du den Schrank fertig machen?“
Sie sah mich an.
„Bist du sicher?“
„Nein.“
Aber ich bat sie trotzdem.
Ich fuhr eine Runde mit dem Auto.
Als ich nach Hause kam, war die Kleidung in Kisten verpackt.
Ein Teil kam auf den Dachboden.
Ein Teil kam in Spendentüten.
Ein paar Dinge behielt ich.
Ich sagte mir, ich hätte endlich etwas Schwieriges getan.
Was ich tatsächlich getan hatte, war, Noelle zu bitten, den sichtbaren Teil davon zu übernehmen.
Lucy kam an diesem Nachmittag früher nach Hause.
Das erfuhr ich erst viel später.
Beim Sonntagsessen war ihr Gesicht rot.
„Sie hat Mama in Kisten gepackt.“
Noelle sah mich an.
Nicht defensiv.
Wartend.
Meine Mutter sagte sanft:
„Schatz, das waren nur Kleider.“
Lucy fuhr zu ihr herum.
„Sie gehörten Mama.“
„Ja“, sagte ich.
„Und wir haben deine Mama nicht weggeworfen.“
„Ihr habt ihre Sachen weggegeben.“
Ich öffnete den Mund.
Lucy zeigte wieder auf Noelle.
„Ich habe gesehen, wie sie sie getragen hat.“
Noelle hatte noch immer nichts gesagt.
Ich spürte, wie Ärger in mir aufstieg, weil es mir peinlich war.
Weil meine Familie zusah.
Weil eine Achtjährige das Abendessen gerade in etwas verwandelt hatte, worauf ich nicht vorbereitet war.
„Lucy, hör auf.“
„Nein.“
„Du bist grausam.“
Ihr Kinn zitterte.
„Sie auch.“
Dann sprach Noelle.
Sehr leise.
„Ian.“
Ich sah sie an.
Sie sah nicht wütend aus.
Das war schlimmer.
„Sag es ihr.“
Noelle verteidigte sich am Tisch nicht.
Sie sah Lucy an, dann mich, und sagte leise:
„Ian, sag es ihr.“
Meine Mutter hörte auf, nach der Servierschüssel zu greifen.
Ich wusste bereits, was Noelle meinte.
Drei Monate vor unserer Hochzeit beschloss ich, Annas Kleidung nicht für immer in unserem Schlafzimmer aufbewahren zu können.
Ihr Wintermantel hing noch immer hinter der Tür.
Auf ihrem Schmucktablett lagen noch zwei Ohrringe und ein kaputter Verschluss.
Die oberste Schublade der Kommode roch noch schwach nach ihrer Handcreme.
Noelle hatte nie verlangt, dass ich irgendetwas entfernte.
Einmal sagte sie allerdings:
„Ich weiß nicht, wo ich meine Sachen unterbringen soll.“
Sie hatte recht.
Also bat ich sie, mir dabei zu helfen, Annas Kleidung in Kisten zu packen, während Lucy in der Schule war.
Ich hielt zwölf Minuten durch.
Dann ging ich nach draußen und setzte mich auf die Hintertreppe.
Noelle machte fertig, weil ich sie darum gebeten hatte.
Lucy kam an diesem Nachmittag früher mit meiner Schwester nach Hause und sah, wie Noelle die letzte Kiste zum Dachboden trug.
Ich sagte Lucy, wir würden „ein bisschen Platz schaffen“.
Ich sagte ihr nie, wessen Entscheidung es gewesen war.
Am Esstisch war Lucys Gesicht rot.
„Du hast Mama weggeworfen.“
Noelle schüttelte den Kopf.
„Habe ich nicht.“
„Du hast ihren blauen Pullover genommen.“
Ich erinnerte mich an diesen Pullover.
Ich hatte ihn gespendet.
Noelle hatte tatsächlich zuerst gefragt, ob Lucy ihn vielleicht haben wollte.
Ich sagte Nein, weil ich Angst hatte, dass das Aufbewahren von allem das Zimmer unserer Tochter in einen weiteren Ort verwandeln würde, den ich nicht betreten konnte.
„Das war ich“, sagte ich.
Lucy starrte mich an.
„Was?“
„Ich habe Mamas Kleidung eingepackt.“
„Noelle hat geholfen, weil ich sie darum gebeten habe.“
Ihr Blick wanderte zwischen uns hin und her.
„Die Bilder auch?“
Einige.
Das Hochzeitsfoto aus unserem Schlafzimmer.
Das gerahmte Familienfoto aus dem Flur.
Ich hatte sie weggeräumt, weil ich mich beim Anblick von Anna neben Noelle beiden Frauen gegenüber gleichzeitig illoyal fühlte.
Noelle sprach, bevor ich es konnte.
„Das Bild vom Klavier war ich.“
Ich drehte mich zu ihr.
Sie sah Lucy an.
„Ich habe es umgestellt.“
„Ich hätte fragen sollen.“
Das Foto stand jetzt im Bücherregal in Lucys Zimmer.
Ich hatte angenommen, Lucy hätte es selbst dorthin gestellt.
Noelle sagte:
„Ich hatte einen schlechten Tag und wollte es nicht ansehen.“
„Das war dir gegenüber nicht fair.“
Niemand am Tisch schien zu wissen, wohin er schauen sollte.
Lucys Stimme wurde leiser.
„Warum hat Dad mich glauben lassen, dass du alles gemacht hast?“
Ich sah sie an.
„Weil ich Angst hatte, dass du wütend auf mich sein würdest.“
Lucy wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht.
„Bin ich.“
„Ich weiß.“
„Nein.“
„Auf dich.“
Noelle stand auf und nahm ihren Mantel von der Stuhllehne.
„Ich glaube, ihr beide müsst reden, ohne dass ich im Raum bin.“
Ich griff nach ihrer Hand.
Sie zog sie weg.
„Nicht nur Lucy“, sagte sie.
Dann ging sie.
Noelle kam in dieser Nacht nicht nach Hause.
Um neun schrieb sie mir.
Ich bleibe bei meiner Schwester.
Ich brauche ein bisschen Abstand.
Fast hätte ich geantwortet:
Von mir oder von Lucy?
Dann löschte ich es.
Die Antwort war wahrscheinlich: von uns beiden.
Lucy fuhr schweigend vom Haus meiner Mutter nach Hause.
Sie trug ihre Schuhe nach oben und schloss ihre Zimmertür.
Ich gab ihr zehn Minuten.
Dann zwanzig.
Schließlich klopfte ich.
„Darf ich reinkommen?“
„Nein.“
Ich setzte mich auf den Boden im Flur.
Es fühlte sich lächerlich an.
Ich blieb trotzdem sitzen.
Nach einer Weile hörte ich ihre Stimme durch die Tür.
„Wo ist der blaue Pullover?“
Ich schloss die Augen.
„Weg.“
„Was heißt weg?“
„Ich habe ihn gespendet.“
Stille.
Dann:
„Warum?“
Es gab keine Antwort, die für eine Achtjährige Sinn ergeben hätte, weil die Entscheidung selbst für mich kaum Sinn ergeben hatte.
Anna trug diesen Pullover ständig.
Blaue Wolle.
Zu groß.
Ein Ärmelbund war ausgeleiert, weil sie ihn immer über ihre Hand gezogen hatte.
Nach ihrem Tod konnte ich ihn nicht ansehen, ohne an den letzten Winter zu denken, in dem sie krank gewesen war.
Also sagte ich, als Noelle ihn hochhielt und fragte, ob Lucy ihn vielleicht eines Tages haben wollte:
„Nein.“
„Gib ihn weg.“
Ich hatte die Entscheidung in weniger als zehn Sekunden getroffen.
Ich erzählte es Lucy.
Sie öffnete die Tür.
Ihr Gesicht war vom Weinen geschwollen.
„Du hättest mich fragen sollen.“
„Ja.“
„Der gehörte Mama.“
„Ja.“
„Ich wollte ihn.“
„Das weiß ich jetzt.“
„Nein, weißt du nicht.“
Sie knallte die Tür wieder zu.
Ich blieb im Flur.
Es gibt Momente als Elternteil, in denen jeder mögliche Satz alles nur schlimmer macht.
Das war einer davon.
Am nächsten Morgen frühstückte Lucy nicht.
Ich fuhr sie zur Schule.
Bevor sie ausstieg, sagte sie:
„Kommt Noelle zurück?“
„Ich glaube schon.“
„Willst du, dass sie zurückkommt?“
„Ja.“
Lucy sah durch die Windschutzscheibe.
Dann sagte sie:
„Willst du, dass Mama weg ist?“
Diese Frage ließ mein Herz beinahe stehen bleiben.
„Nein.“
„Warum hast du dann alles weggeräumt?“
„Weil Noelle jetzt bei uns lebt.“
Lucy drehte sich zu mir.
„Na und?“
So ein einfaches Wort.
Monatelang hatte ich das Haus wie eine Rechenaufgabe behandelt.
Eine Frau war gestorben.
Eine andere Frau war eingezogen.
Also musste der Platz von der einen auf die andere übergehen.
Lucy sah das nicht so.
Für sie bedeutete Noelles Bedarf an einer Kommode nicht, dass Anna aus dem Flur verschwinden musste.
„Ich weiß es nicht“, sagte ich.
Sie sah enttäuscht aus.
Vielleicht wollte sie einen besseren Vater.
An diesem Morgen hatte ich keinen verfügbar.
Noelle kam zwei Tage später nach Hause, um Kleidung zu holen.
Nicht, um wieder einzuziehen.
Sie fand mich auf dem Dachboden, zwischen Kisten sitzend.
Annas Kisten.
Ich hatte drei geöffnet.
Fotos.
Schals.
Weihnachtsschmuck.
Ein Kochbuch, in dessen Bindung noch Mehl steckte.
Noelle blieb oben an der Treppe stehen.
„Was machst du?“
„Offenbar treffe ich sehr langsam mehrere schlechte Entscheidungen.“
Fast hätte sie gelächelt.
Dann tat sie es doch nicht.
Ich hielt ein gerahmtes Foto hoch, auf dem Anna Lucy als Baby im Arm hielt.
„Ich habe das aus dem Flur genommen.“
„Ich weiß.“
„Warum hast du mich nicht aufgehalten?“
Noelle lehnte sich gegen einen Holzbalken.
„Weil ich wirklich sehr bemüht war, nicht die neue Ehefrau zu sein, die einem Witwer sagt, wie er trauern soll.“
„Hat ja gut funktioniert.“
„Großartig.“
Sie setzte sich mir gegenüber.
Eine Weile sortierten wir gar nichts.
Dann sagte sie:
„Das kann ich nicht noch einmal machen.“
„Was?“
„Die Person sein, die die Dinge hinausträgt, zu denen du selbst nicht stehen willst.“
Ich wusste, was sie meinte.
Den Kleiderschrank.
Die Spendentüten.
Sogar kleinere Dinge.
Annas alte Kochbücher vom Küchenregal nehmen, weil ich sagte, wir bräuchten Platz.
Die Bettdecke wechseln, weil ich es nicht über mich brachte, Bettwäsche zu kaufen, die Noelle ausgesucht hatte.
Jede sichtbare Veränderung trug Noelles Fingerabdrücke.
Ich durfte der trauernde Vater bleiben, der widerwillig zuließ, dass das Leben weiterging.
Sie wurde zu der Frau, die Dinge wegräumte.
„Das war nicht meine Absicht.“
„Ich weiß.“
„Das hilft nicht besonders.“
„Nein.“
Sie sah auf die Kiste neben mir.
„Ich habe das Foto vom Klavier weggenommen, weil ich es gehasst habe.“
Ich sah auf.
Noelle sprach weiter.
„Ich habe jeden Morgen Kaffee gemacht und euch beide gesehen, wie ihr euch angelächelt habt.“
„An manchen Morgen konnte ich damit umgehen.“
„An einem Morgen konnte ich es nicht.“
„Du hättest es mir sagen können.“
„Ja.“
„Stattdessen hast du es weggenommen.“
„Ja.“
Sie versuchte nicht, sich zu rechtfertigen.
Das half.
„Es tut mir leid“, sagte sie.
„Lucy gegenüber.“
„Nicht, weil ich mich in einem Museum wohlfühlen soll.“
„Aber dieses Bild war nicht meins, um es verschwinden zu lassen.“
Das Wort Museum ärgerte mich.
Sie bemerkte es.
„Siehst du?“
„Das ist das Problem.“
„Was?“
„Wir können nicht einmal ehrlich über Anna reden.“
Ich wollte mich verteidigen.
Stattdessen nahm ich das Kochbuch.
Annas Handschrift füllte die Ränder.
Mehr Zimt.
Ian hasst Rosinen.
Lucy mag extra Zuckerguss.
Lucy war drei gewesen, als Anna das geschrieben hatte.
Ich reichte Noelle das Buch.
Sie las die Notizen.
Dann gab sie es zurück.
An diesem Nachmittag entschieden wir auf dem Dachboden gar nichts.
Noelle blieb noch eine weitere Woche bei ihrer Schwester.
Lucy fragte jeden Tag, wo sie sei, bat mich aber nie, sie zurückzuholen.
Das war schwer zu deuten.
Also hörte ich auf, es zu deuten.
Ich beantwortete einfach die Frage, die sie tatsächlich stellte.
Am Ende der Woche kam Noelle zum Abendessen vorbei.
Kein Familienversöhnungsessen.
Pizza.
Lucy sprach kaum mit ihr.
Danach sagte Noelle:
„Ich schulde dir eine Entschuldigung.“
Lucy starrte auf den Pizzarand auf ihrem Teller.
Noelle fuhr fort.
„Ich habe das Bild deiner Mama weggenommen, weil es mich traurig und eifersüchtig gemacht hat.“
„Ich hätte stattdessen mit deinem Vater reden sollen.“
Lucy sah auf.
„Du warst eifersüchtig auf Mama?“
„Ja.“
„Aber sie ist tot.“
„Ich weiß.“
Das schien Lucy mehr zu verwirren als alles andere.
Noelle sagte:
„Gefühle können dumm sein.“
Lucy dachte darüber nach.
Dann sagte sie:
„Dad hat ihren Pullover weggegeben.“
„Ich weiß.“
„Das war schlimmer.“
Noelle sah mich an.
„Ich weiß.“
Das hatte ich verdient.
Am darauffolgenden Wochenende zog Noelle wieder nach Hause.
Nicht, weil Lucy ihr verziehen hatte.
Sondern weil Noelle und ich noch verheiratet waren und versuchen wollten, auch so zu leben.
Das Haus veränderte sich erneut.
Aber anders.
Lucy suchte drei Fotos von Anna aus, die unten bleiben sollten.
Eines kam zurück in den Flur.
Eines blieb in Lucys Zimmer.
Das Klavierfoto kehrte nicht aufs Klavier zurück.
Lucy wählte stattdessen ein anderes Bild.
Anna stand an einem Strand, die Haare wehten ihr ins Gesicht, und sie lachte über etwas außerhalb des Bildausschnitts.
Noelle half ihr, es aufzuhängen.
Ich machte keine Zeremonie daraus.
Einige von Annas Sachen blieben auf dem Dachboden.
Einige wollte Lucy.
Einige behielt ich.
Einige wurden später gespendet.
Diesmal sagte ich Lucy Bescheid, bevor irgendetwas das Haus verließ.
Manchmal sagte sie Nein.
Einmal bestand sie darauf, dass wir eine angeschlagene Keramikschüssel behielten, die Anna für acht Dollar bei Target gekauft hatte.
Fast hätte ich widersprochen.
Dann ließ ich es.
Jetzt steht sie in unserer Küche.
Noelle hasst sie.
Das erscheint ebenfalls fair.
Lucy liebte Noelle danach nicht plötzlich.
Es gab Wochen, in denen sie sich nahestanden.
Es gab Wochen, in denen Lucy sich sogar über das Geräusch von Noelles Atmen zu ärgern schien.
Einmal, sechs Monate später, schrie sie:
„Du bist nicht meine Mama!“
weil Noelle ihr gesagt hatte, sie solle das iPad ausschalten.
Noelle antwortete:
„Ich weiß.“
„Schalt es trotzdem aus.“
Ich lachte aus der Küche.
Keine von beiden fand das lustig.
Noelle und ich führten ebenfalls schwierigere Gespräche.
Ich hatte geglaubt, wieder zu heiraten bedeute, dass ich den schlimmsten Teil der Trauer hinter mir hätte.
Das hatte ich nicht.
Mich wieder zu verlieben hatte einfach nur einen anderen Menschen nah genug an mich herangebracht, um all die Dinge zu sehen, denen ich ausgewichen war.
Anna konnte nicht ausgelöscht werden, damit Noelle sich sicher fühlte.
Von Noelle konnte nicht verlangt werden, dauerhaft in Annas Schatten zu leben, damit ich mich loyal fühlen konnte.
Von Lucy konnte nicht erwartet werden, Kompromisse von Erwachsenen zu verstehen, nur weil sie organisatorisch sinnvoll waren.
Niemand bekam genau das, was er wollte.
Wahrscheinlich begann sich das Haus deshalb ehrlicher anzufühlen.
Fast ein Jahr nach dem Abendessen bei meiner Mutter kam ich an einem Samstagmorgen nach unten und fand Lucy auf einem Stuhl an der Küchenarbeitsplatte stehend.
Vor ihr stand die angeschlagene Keramikschüssel.
Annas Kochbuch lag aufgeschlagen da.
Noelle stand neben ihr und hielt einen Messbecher.
„Was macht ihr?“
„Mamas Zimtpfannkuchen.“
Ich sah Noelle an.
Sie zuckte mit den Schultern.
„Mir wurde mitgeteilt, dass deine Messtechnik unzuverlässig ist.“
Lucy zeigte auf das Rezept.
„Du nimmst immer zu viel Milch.“
„Das ist einmal passiert.“
„Jedes Mal.“
Noelle schüttete Mehl in den Messbecher.
Lucy stoppte sie.
„Nein.“
„Mama hat den Holzlöffel benutzt.“
Noelle öffnete die Besteckschublade.
„Den hier?“
„Den dunkleren.“
Noelle fand ihn.
Lucy nahm den Löffel.
Dann zögerte sie.
Sie gab ihn zurück.
„Du kannst umrühren.“
Noelle sah sie an.
„Sicher?“
„Ja.“
Noelle rührte um.
Lucy maß wieder Zimt ab.
Ich stand länger als nötig in der Tür.
Dann bemerkte Lucy mich.
„Dad.“
„Was?“
„Geh zur Seite.“
„Du blockierst die Schublade.“
Ich ging zur Seite.
Das Frühstück ging weiter.