Iljas Stimme dröhnte so laut, dass die Vase im Flur fast vom Regal fiel — ein Hochzeitsgeschenk seiner Tante, die Natascha nie besonders gemocht, sie aber aus Höflichkeit aufbewahrt hatte.
Ihr Mann stand im Türrahmen, ohne die Schuhe auszuziehen, das Handy in der Hand, als wäre es kein Telefon, sondern ein Beweisstück, das man am Tatort gefunden hatte.
Natascha saß in der Küche am Tisch, vor ihr stand eine Tasse Tee.
Sie hob den Blick, sprang aber nicht auf, begann sich nicht zu rechtfertigen und versuchte auch nicht, irgendetwas zu erklären.
Sie sah ihren Mann einfach ruhig an, so wie man einen Menschen ansieht, der endlich eine Frage gestellt hat, auf die man schon lange gewartet hat.
„Ja, ich habe es aufgelöst“, sagte sie.
„Und ja, ich weiß, wie du jetzt dastehst.“
„Machst du dich über mich lustig?!“ Ilja ging in die Küche, zog sich schließlich einen Schuh aus, indem er ihn mit dem anderen Fuß abstreifte, verlor dabei beinahe das Gleichgewicht, doch seine Wut ließ ihn seine eigene Ungeschicklichkeit gar nicht bemerken.
„Ich habe es meiner Mutter versprochen! Sie rechnet damit! Sie hat Probleme, und ich komme dort an wie der große Held und sage: ‚Mama, wir regeln das jetzt alles‘, und dann ist kein Geld auf dem Konto! Kannst du dir überhaupt vorstellen, was sie jetzt über mich denkt?! Dass ich sie belogen habe! Dass ich ein Schwätzer bin!“
„Ich kann es mir vorstellen“, sagte Natascha wieder.
„Nur denke ich aus irgendeinem Grund nicht darüber nach, was deine Mutter gedacht hat.“
„Ich denke darüber nach, was ich gedacht habe, als ich wieder einmal gesehen habe, wie du Geld von unserem gemeinsamen Konto abhebst, ohne mich überhaupt zu fragen.“
Ilja schwieg für eine Sekunde, als wäre er über ihren Ton gestolpert, doch gleich darauf explodierte er wieder.
„Das ist meine Mutter! Habe ich etwa kein Recht, ihr zu helfen?!“
„Doch“, sagte Natascha, stand auf, ging zum Herd und schenkte sich frischen Tee ein, obwohl sie eigentlich keinen trinken wollte — sie musste einfach etwas mit ihren Händen tun.
„Aber ich habe auch eine Mutter.“
„Und offenbar hat auch sie ein Recht auf Hilfe.“
„Nur hat sie nie darum gebeten.“
Sie sagte diesen Satz so beiläufig, dass Ilja nicht sofort verstand, worum es überhaupt ging.
Als er es begriff, begann er zu ahnen, dass der Streit gerade erst anfing und dass ihnen ein Gespräch bevorstand, auf das er nicht vorbereitet war.
Um zu verstehen, wie es zu dieser Szene in der Küche gekommen war, muss man einige Jahre zurückgehen — zu dem Tag, an dem Ilja Natascha zum ersten Mal zum Abendessen zu seiner Mutter mitbrachte.
Valentina Petrowna empfing sie freundlich, sogar übertrieben freundlich: Sie umarmte sie, nannte sie „Töchterchen“, lobte ihre Frisur und ihre aufrechte Haltung.
Natascha dachte damals, sie habe Glück gehabt: eine vernünftige Schwiegermutter, nicht so eine wie bei ihren Freundinnen.
Mit der Zeit begriff sie jedoch, dass Valentinas Freundlichkeit keine Wärme, sondern ein Werkzeug war.
Sie konnte genau so lange nett sein, bis sie bekam, was sie wollte.
Und sie wollte vieles.
Zuerst waren es Kleinigkeiten.
Geburtstag — und plötzlich stellte sich heraus, dass das Geld für ein Geschenk für „Mama“ für etwas Größeres reichen sollte als für Blumen: mal ein neues Handy, mal eine Kurreise in ein Sanatorium, in das die Mutter angeblich unbedingt wollte, das sie sich aber „selbst nicht leisten konnte“.
Ilja stimmte leicht zu, fast ohne darüber nachzudenken — schließlich war sie seine Mutter, sie hatte ihn allein großgezogen, nachdem sein Vater gegangen war, als der Sohn fünf Jahre alt gewesen war.
Natascha drückte damals ein Auge zu: Was soll’s, einmal im Jahr, davon würden sie nicht arm werden.
Doch die Fälle häuften sich.
Mal ging bei Valentina Petrowna die Waschmaschine kaputt, und ausgerechnet dann, wenn Ilja und Natascha Geld für ihren Urlaub angespart hatten.
Mal musste man „ein wenig helfen“, das Badezimmer zu renovieren, obwohl die vorherige Renovierung gerade einmal drei Jahre zurücklag.
Mal wurde eine Freundin von Valentina Petrowna krank, und der Mutter war es „peinlich“, sie im Krankenhaus ohne teurere Geschenke zu besuchen.
Natascha erinnerte sich besonders deutlich an ein Gespräch.
Sie saßen abends zusammen und besprachen endlich ihre eigene Hypothek — eine kleine Wohnung, die sie gemeinsam kaufen wollten —, als Valentina Petrowna anrief.
Ilja hörte lange zu, nickte und sagte schließlich: „Gut, Mama, wir regeln das.“
Er legte auf und sah seine Frau schuldbewusst an.
„Weißt du, sie braucht dringend Geld für ihre Zähne“, sagte er.
„Implantate.“
„Sie kann ohne Zähne nicht kauen, und sie schämt sich vor den Leuten.“
„Aber wollten wir nicht für die Anzahlung sparen?“, fragte Natascha damals leise.
„Na ja, dann warten wir eben ein bisschen“, zuckte Ilja mit den Schultern.
„Ich kann Mama doch nicht ohne Zähne lassen.“
Damals schwieg Natascha.
Eigentlich schwieg sie sehr lange — denn jedes Mal, wenn sie versuchte, über Geld zu sprechen, sah Ilja sie an, als würde sie vorschlagen, seine Mutter sterbend am Straßenrand zurückzulassen.
Er war mit einem so starken Pflichtgefühl gegenüber seiner Mutter aufgewachsen, dass er jeden Zweifel an der Notwendigkeit der nächsten Ausgabe als persönliche Beleidigung empfand.
„Du verstehst das nicht“, sagte er.
„Du bist in einer vollständigen Familie aufgewachsen.“
„Ich hatte nur sie.“
„Nur Mama.“
Natascha war tatsächlich in einer anderen Familie aufgewachsen.
Ihr Vater war nicht gegangen, ihre Mutter war immer für sie da gewesen, und trotzdem — so erstaunlich es war — hatte sie ihre Tochter nie, kein einziges Mal in ihrem ganzen Leben, um Geld gebeten.
Nicht einmal, wenn es offensichtlich schwierig war.
Nicht einmal, als Natascha wusste, dass der Kühlschrank ihrer Mutter kaum noch funktionierte und ihr Gehalt als Angestellte im öffentlichen Dienst gerade so für Lebensmittel und Nebenkosten reichte.
Ihre Mutter hielt durch, machte Witze und sagte: „Ich habe alles, mach dir keine Sorgen, erzähl mir lieber, wie es dir geht.“
Der Vergleich drängte sich von selbst auf.
Und je länger es dauerte, desto schmerzhafter wurde er.
Mit der Zeit wurde das Muster völlig offensichtlich.
Valentina Petrowna rief ihren Sohn scheinbar nur an, um sich zu unterhalten, doch das Gespräch lief unweigerlich auf irgendein Unglück hinaus: Mal hatten die Nachbarn sie überflutet, mal war ihr Blutdruck gestiegen und sie brauchte ein neues teures Medikament, mal war ihr plötzlich wegen ihrer alten Jacke „peinlich vor den Freundinnen“.
Ilja reagierte sofort, als würde ein Feueralarm losgehen.
Er konnte ihr überhaupt nicht widersprechen — das hatte Natascha längst bemerkt.
Sobald seine Mutter die Stimme erhob oder umgekehrt leise und gekränkt ins Telefon seufzte, verwandelte sich Ilja in einen gehorsamen Jungen, der bereit war, jedem Problem hinterherzulaufen.
Natascha versuchte, vorsichtig und ohne Druck darüber zu sprechen.
„Vielleicht sollte sie wenigstens versuchen, das Problem zunächst selbst zu lösen?“, schlug sie vor.
„Nicht jedes Mal sofort zu dir.“
„Sie ist Rentnerin“, antwortete Ilja mit derselben Betonung wie immer, als würde er einen Gesetzesartikel laut vorlesen.
„Sie hat eine kleine Rente.“
„Wer soll ihr helfen, wenn nicht ich?“
„Aber unser Budget ist auch nicht unbegrenzt“, versuchte Natascha einzuwenden.
„Na, entschuldige, dass ich meine Mutter nicht im Stich lasse“, unterbrach Ilja sie, und damit war das Gespräch beendet, denn weiter zu streiten bedeutete, sich zu zerstreiten, und wegen des Geldes seiner Mutter zu streiten, erschien Natascha wie ein Sakrileg.
Allmählich hörte Natascha auf, laut zu widersprechen.
Doch in ihrem Inneren sammelte sich etwas an — nicht einmal Groll, sondern eine stille, kalte Klarheit.
Sie begann ein Muster zu erkennen: Jedes Mal, wenn sie und ihr Mann eine größere Summe bekamen — einen Bonus, einen Vorschuss für einen Nebenjob oder Geld, das sie für etwas Wichtiges zurückgelegt hatten — passierte innerhalb eines Monats garantiert etwas, das „dringende Hilfe für Mama“ erforderte.
Als würde Valentina Petrowna auf irgendeine unerklärliche Weise spüren, wann ihr Sohn über freie Mittel verfügte.
Natascha war keine Buchhalterin, aber eines Abends, als sie allein zu Hause saß und Ilja wieder einmal „für fünf Minuten“ zu seiner Mutter gefahren war, um das nächste Problem zu lösen, holte sie einen Notizblock heraus und begann sich zu erinnern.
Nicht Betrag für Betrag, sondern einfach aus dem Gedächtnis: Renovierungen, Medikamente, Geschenke, Kuraufenthalte, „ein bisschen zum Leben“, ein Telefon, Zahnarztkosten, Hilfe für eine Freundin über die Mutter, Geld „geliehen“, das niemals zurückgezahlt wurde, weil niemand vorhatte, es zurückzugeben.
Die Liste wurde lang.
Sehr lang.
Da kam ihr zum ersten Mal ein Gedanke — kein verzweifelter, sondern ein ruhiger, beinahe sachlicher Gedanke: Wenn es so weiterging, würde ihre Schwiegermutter ihnen alles wegnehmen.
Nicht weil sie eine Bösewichtin aus einer Fernsehserie war, sondern weil ihr Mann selbst, freiwillig, aus Schuldgefühl und Pflichtbewusstsein, alles, was er verdiente, bis zum letzten Rubel an sie abgeben würde.
Die Entscheidung reifte nicht sofort.
Natascha trug sie lange mit sich herum, wog alles ab und stritt mit sich selbst darüber, ob es richtig und fair war und ob sie damit ihren Mann verriet.
Doch jedes Mal, wenn sie sich an den nächsten Anruf von Valentina Petrowna und an Iljas schuldbewussten Gesichtsausdruck erinnerte, wenn er erklärte, warum er wieder Geld hatte abheben müssen, verstand sie: Sie konnte nicht länger schweigen.
Mit bloßen Gesprächen war diese Mauer nicht zu durchbrechen — Ilja hörte nur seine Mutter.
Ihre eigene Mutter, Ljudmila Sergejewna, lebte in einer kleinen Stadt ein paar Stunden entfernt in einem alten Haus.
Ljudmila Sergejewna beschwerte sich nie.
Auf die Fragen ihrer Tochter „Wie geht es dir, ist alles in Ordnung?“ antwortete sie immer: „Alles ist gut, mach dir keine Sorgen, ich habe mein Leben und du hast deins.“
Sie war stolz darauf, dass sie ihre Kinder kein einziges Mal um einen Kopeken gebeten hatte, obwohl Natascha genau wusste, dass ihr das Leben alles andere als leichtfiel.
Genau in diesem Moment, als sie diesen Kontrast betrachtete — die Mutter ihres Mannes, die forderte, und ihre eigene Mutter, die schwieg — traf Natascha ihre Entscheidung.
Sie begann still zu handeln.
Zuerst klärte sie alle Einzelheiten ihres gemeinsamen Sparkontos — die Summe war wohlgemerkt von beiden Ehepartnern angespart worden, aber tatsächlich hatte Natascha den größten Teil des Geldes zurückgelegt: Sie sparte methodisch Monat für Monat, während Iljas Geld meistens für die Bedürfnisse seiner Mutter „versickerte“, bevor es überhaupt auf dem Konto landete.
Sie sah sich die Immobilienangebote in der Region an — nicht weit von der Stadt entfernt, in der ihre Mutter lebte, damit man schnell dorthin fahren konnte.
Natürlich kein Luxushaus — ein einfaches, gepflegtes kleines Ferienhaus mit einem kleinen Grundstück, ein Häuschen, in dem man im Sommer leben, etwas im Garten anbauen und fernab vom Trubel der Stadt frische Luft genießen konnte.
Natascha fuhr allein dorthin, ohne Ilja, besichtigte das Haus und sprach mit den Verkäufern.
Und dann, an einem Abend, als Ilja wieder zu seiner Mutter gefahren war, um ein weiteres „dringendes Problem“ zu lösen, löste Natascha ihr gemeinsames Sparkonto auf und überwies das Geld für den Kauf des Ferienhauses.
Sie wusste, dass ein Streit unvermeidlich sein würde.
Sie wusste, dass ihr Mann es als einen Schlag in den Rücken auffassen würde.
Doch etwas in ihr sagte: Es ist Zeit.
Es ist Zeit, ihm wenigstens einmal einen Spiegel vorzuhalten — nicht mit Worten, sondern durch eine Tat —, damit er endlich das sah, was er jahrelang nicht hatte sehen wollen.
Der Kauf des Ferienhauses wurde schnell abgewickelt, die Dokumente wurden innerhalb einer Woche unterschrieben.
Natascha fuhr selbst zu ihrer Mutter, ohne sie vorher zu informieren, nahm die Schlüssel mit und reichte sie ihr einfach über den Tisch, an dem sie Tee tranken.
„Die sind für dich, Mama“, sagte sie.
Ljudmila Sergejewna verstand es zunächst nicht.
„Was ist das?“
„Die Schlüssel zum Ferienhaus.“
„Ein kleines Haus mit Grundstück, nicht weit von hier.“
„Ich habe es für dich gekauft.“
Ihre Mutter schwieg lange und drehte den Schlüsselbund in den Händen, als könne sie nicht glauben, dass es kein Scherz war.
„Natascha, was hast du nur“, sagte sie schließlich leise.
„Bist du verrückt geworden? Wozu brauche ich ein Ferienhaus? Ich habe doch alles, warum solche Ausgaben …“
„Weil du nie um irgendetwas gebeten hast“, antwortete Natascha und spürte, wie sich ein Kloß in ihrem Hals bildete.
„Nicht ein einziges Mal in deinem ganzen Leben.“
„Und du hast mehr verdient als viele, die ständig etwas verlangen.“
Ljudmila Sergejewna begann zu weinen — nicht laut, sondern still und auf eine irgendwie altmodische Weise, während sie sich die Tränen mit der Ecke ihrer Schürze abwischte.
Natascha umarmte sie und spürte, dass sie zum ersten Mal seit langer Zeit etwas absolut Richtiges getan hatte, ohne den geringsten Zweifel.
Doch die Freude über diesen Moment war nur von kurzer Dauer — vor ihr lag das Gespräch mit ihrem Mann.
Ilja erfuhr zufällig von der Auflösung des Sparkontos: Er wollte seiner Mutter wieder eine Summe überweisen und stellte fest, dass das Konto leer war.
Er rief bei der Bank an, dann seine Frau und raste schließlich, nachdem er sie zunächst nicht erreicht hatte, in einem Zustand, der beinahe an Panik grenzte, nach Hause.
Und genau dann fiel der Satz, mit dem diese Geschichte beginnt — der Schrei im Flur, das Telefon in seiner Hand wie ein Beweisstück.
„Ich verstehe nicht! Hast du etwa unser Sparkonto aufgelöst? Ich hatte meiner Mutter dieses Geld doch versprochen! Weißt du überhaupt, wie ich jetzt dastehe?!“
Natascha begann sich nicht zu rechtfertigen.
Sie forderte ihn auf, sich zu setzen — sie bat ihn nicht darum, sondern machte ihm ein Angebot, das schwer abzulehnen war, weil in ihrer Stimme dieselbe ruhige Entschlossenheit lag, mit der sie am Tag des Kaufs des Ferienhauses mit ihrer Mutter gesprochen hatte.
„Setz dich, Ilja“, sagte sie.
„Ich werde dir alles erklären.“
„Aber zuerst setz dich und hör mir zu, ohne mich zu unterbrechen.“
Er setzte sich — aus Gewohnheit, immer noch vor Wut kochend, doch etwas in ihrem Ton brachte ihn wenigstens für eine Minute zum Schweigen.
„Erinnerst du dich“, begann Natascha, „wie oft deine Mutter im Laufe der Jahre mit irgendeinem Problem angerufen hat?“
„Ich erinnere mich nicht.“
„Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht mehr, ich habe aufgehört zu zählen.“
„Aber ich erinnere mich daran, dass jedes Mal, wenn wir freies Geld hatten — einen Bonus, Einnahmen aus einem Nebenjob oder für den Urlaub zurückgelegtes Geld —, dieses Geld einen Monat später bei ihr landete.“
„Für Zähne, für eine Freundin, für eine Reise, für was auch immer.“
„Ich habe lange geschwiegen.“
„Ich habe versucht, vorsichtig mit dir darüber zu sprechen — es hat nicht funktioniert, du hast nur sie gehört.“
„Da beschloss ich, nachzurechnen.“
„Einfach für mich, um das Ausmaß zu verstehen.“
Ilja sah sie von unten herauf an, aber ohne seine frühere Wut — eher mit Misstrauen.
„Und was hast du ausgerechnet?“, fragte er dumpf.
„Ich habe ausgerechnet, wie viel du deiner Mutter im Laufe unserer Ehe gegeben hast.“
„Nicht geliehen, sondern endgültig, ohne einen einzigen Versuch, auch nur einen Teil zurückzubekommen.“
„Die Summe war so groß, dass mir buchstäblich die Hände kalt wurden.“
„Das sind keine einmaligen Ausgaben, Ilja.“
„Das ist ein systematischer Entzug von Geld aus unserer Familie, Monat für Monat, zugunsten deiner Mutter, die übrigens hervorragend darin ist, genau dann Probleme zu finden, wenn wir freie Mittel haben.“
„Sie manipuliert mich nicht“, begann Ilja, doch seine Stimme klang bereits nicht mehr so sicher.
„Vielleicht nicht absichtlich“, sagte Natascha sanft.
„Vielleicht hat sie sich einfach daran gewöhnt, dass du immer da bist und jederzeit bereit bist zu bezahlen.“
„Aber das Ergebnis ist dasselbe — wir beide verschieben unser ganzes Leben, damit sie es bequem hat.“
„Und meine Mutter“, hier zitterte Nataschas Stimme, „hat uns all die Jahre kein einziges Mal um einen Kopeken gebeten.“
„Nicht ein einziges Mal.“
„Selbst dann nicht, wenn es offensichtlich schwierig war.“
„Sie schwieg, weil sie niemandem zur Last fallen wollte.“
„Und da dachte ich mir — wenn deine Mutter von dir so viel bekommt, wie sie bekommt, dann steht vielleicht auch meiner Mutter etwas zu.“
„Nicht als Darlehen, nicht geliehen — einfach als Zeichen der Dankbarkeit dafür, dass sie nie etwas verlangt hat.“
„Du hast ihr ein Ferienhaus gekauft“, sagte Ilja leise, nun nicht mehr als Vorwurf, sondern als Feststellung einer Tatsache, die langsam in seinem Kopf Gestalt annahm.
„Ja, habe ich“, nickte Natascha.
„Mit dem Geld von unserem Sparkonto.“
„Und weißt du was? Selbst nach diesem Kauf ist die Summe, die ich für das Ferienhaus meiner Mutter ausgegeben habe, viel geringer als das, was du deiner Mutter im Laufe der Jahre gegeben hast.“
„Ich habe extra nachgerechnet, bevor ich mich dazu entschlossen habe.“
„Ich wollte sicher sein, dass es fair ist.“
„Und es stellte sich heraus, dass es mehr als fair ist.“
Ilja schwieg.
Er sah irgendwo an seiner Frau vorbei, als würde er in Gedanken die gesamte Kette der Ereignisse der vergangenen Jahre durchgehen — die Anrufe, die Fahrten, das abgehobene Geld, die schuldbewussten Erklärungen gegenüber Natascha, die er so leicht ausgesprochen hatte, weil er aufrichtig geglaubt hatte: Es geht nicht anders, seine Mutter ist allein, seine Mutter hat es verdient.
„Warum hast du mir das nicht früher gesagt?“, fragte er schließlich, und in seiner Stimme lag nun keine Wut mehr, sondern eine gewisse erschöpfte Verwirrung.
„Habe ich doch“, zuckte Natascha mit den Schultern.
„Viele Male.“
„Du hast nicht zugehört.“
„Du hast nur sie gehört.“
„Ich musste etwas tun, das du unmöglich übersehen konntest.“
Ilja senkte den Kopf, stützte die Ellbogen auf die Knie und bedeckte sein Gesicht mit den Händen.
So saß er lange da, eine Minute, vielleicht zwei, und Natascha drängte ihn nicht — sie saß einfach neben ihm und wartete.
„Ich schäme mich“, sagte er schließlich, ohne den Kopf zu heben.
„Nicht vor meiner Mutter.“
„Vor dir.“
„Vor deiner Mutter.“
„Ich habe nie so darüber nachgedacht …“
„Jedes Mal dachte ich, es sei das letzte Mal, es sei doch nur eine Kleinigkeit, wie könnte ich ihr da etwas abschlagen?“
„Ich weiß“, antwortete Natascha leise.
„Deshalb war ich auch nicht auf dich wütend, sondern auf die Situation.“
„Du bist kein schlechter Mensch, Ilja.“
„Du steckst einfach in einer Rolle fest, aus der du allein nicht herauskommst.“
„Du brauchtest jemanden, der dir die Situation von außen zeigt.“
Das Gespräch mit seiner Mutter fiel Ilja am schwersten.
Einige Tage später fuhr er zu ihr, immer noch nicht ganz sicher, was er sagen würde, aber fest entschlossen, dass es so wie früher nicht weitergehen konnte.
Valentina Petrowna empfing ihn wie gewohnt — mit Tee und Fragen danach, wann sie denn mit dem Geld rechnen könne.
Ilja hörte ihr zu und erkannte zum ersten Mal in seinem Leben in ihrer Stimme nicht nur Sorge, sondern auch eine leichte, fast unmerkliche Anspruchshaltung — die Intonation eines Menschen, der es gewohnt ist, etwas zu bekommen, ohne sich dafür anstrengen zu müssen.
„Mama“, sagte er, als sie endlich schwieg, „ich liebe dich sehr.“
„Aber so kann es nicht mehr weitergehen.“
Valentina Petrowna runzelte die Stirn und begann etwas von Undankbarkeit und davon zu sagen, dass sie ihn allein großgezogen habe, doch Ilja erlaubte sich zum ersten Mal seit vielen Jahren nicht, unter dem Druck ihrer Worte zu verstummen.
„Ich weiß, dass du mich allein großgezogen hast“, sagte er bestimmt.
„Und dafür werde ich dir immer dankbar sein.“
„Aber ich habe eine Frau.“
„Ich habe eine Familie.“
„Und ich werde deine Probleme nicht mehr mit Geld lösen, das wir selbst brauchen.“
„Wenn du Hilfe brauchst, werde ich dir helfen, aber auf eine andere Weise: Ich werde mich darum kümmern, dir einen Rat geben und für dich da sein.“
„Aber ich werde nicht einfach bei jedem Anruf sofort Geld überweisen.“
Das Gespräch fiel schwer.
Es gab Tränen, Vorwürfe und Versuche, mit Schuldgefühlen Druck auszuüben — auf die gewohnte, über Jahre eingeübte Art.
Doch etwas in Ilja hatte sich bereits verändert.
Er rannte nicht mehr kopflos los, um beim ersten besorgniserregenden Anruf die Situation zu retten.
Er lernte, innezuhalten — sich zu fragen, ob die Situation tatsächlich sofortiges Eingreifen erforderte oder ob es nur das nächste vertraute Muster war.
Die Zeit verging.
Das Verhältnis zu seiner Mutter zerbrach nicht endgültig — Ilja besuchte sie weiterhin und half ihr, wenn Hilfe wirklich notwendig war —, doch die blinde, bedingungslose Bereitschaft, auf die erste Forderung hin alles zu geben, war verschwunden.
Valentina Petrowna beschwerte sich eine Weile, doch als sie keine frühere Reaktion mehr bekam, begann auch sie allmählich seltener wegen „dringender Probleme“ anzurufen und stattdessen häufiger einfach nur, um sich zu unterhalten.
Und das Ferienhaus von Ljudmila Sergejewna wurde zu einem Ort, an den die ganze Familie — Natascha und Ilja und mit der Zeit sogar Valentina Petrowna — im Sommer zu fahren begann.
Den Ofen heizten sie abwechselnd, die Beete jäteten sie gemeinsam, und am großen Tisch auf der Veranda glätteten sich allmählich die scharfen Kanten, die sich über die Jahre angesammelt hatten.
Manchmal erinnerte sich Natascha an jenen Abend, an dem sie in der Küche gestanden und den Schrei ihres Mannes im Flur gehört hatte.
Damals hatte sie das Gefühl gehabt, alles zu riskieren — ihre Ehe, ihr Vertrauen und ihre Ruhe.
Doch genau dieser Streit, so schmerzhaft er auch gewesen war, wurde zum Ausgangspunkt für etwas Neues: nicht für die Zerstörung der Familie, sondern für ihre ehrliche und ausgewogene Gestaltung, in der das Geld endlich beiden Müttern gleichermaßen zugutekam und nicht nur der einen Seite, die daran gewöhnt war, zu nehmen, ohne etwas zurückzugeben.